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23 de Octubre, 2006

jose marti, cuba

Como un ave que cruza el aire claro,
siento hacia mi venir tu pensamiento
y acá en mi corazón hacer su nido.
Ábrase el alma en flor; tiemblan sus ramas
como los labios frescos de un mancebo
en su primer abrazo a la hermosura;
cuchichean las hojas; tal parecen
lenguaraces obreras y envidiosas,
a la doncella de casa rica
en preparar el tálamo ocupadas.
Ancho es mi corazón, y es todo tuyo.
Todo lo triste cabe en él, y todo
cuanto en el mundo llora, y sufre, y muere!
De hojas secas, y polvo, derruidas
ramas; lo limpio; bruño con cuidado
cada hoja, y en los tallos; de las flores
los gusanos y el pétalo comido
separo; creo el césped en contorno
y a recibirte, oh pájaro sin mancha,
apresto el corazón enajenado!
(Fragmento)

José Martí (1853-1895)

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:58, Categoría: poesia
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sobre un libro de andré coyné que habla de l poeta peruano César moro

Hablando de (Cèsar) Moro siempre tenemos que volver a la poesía...
>
>Nos hace falta, hoy día, su presencia: aparecía él, y algo cambiaba alrededor; era suficiente que estuviera para que se alterara el orden, un orden falso de adulación y de mentira; eso lo sabemos todos aquellos que lo encontraban de vez en cuando, acá o acullá, al azar de los meses, o de los años. Aparentemente nada: alguien apenas más sutil, fìsicamente más sutil, más cortés, y más determinado que cualquiera a pasar inadvertido...
>Sólo viviendo la vida cada hora, se la puede subyugar y, literalmente encantar: Moro la encantaba; y esa facultad de "encantamiento", en el sentido primitivo de la palabra, es la que nos permitirá fijar siempre, cuáles son los poetas auténticos poetas por que sí,.., y separarlos de los más, poetas literatos, poetas porque escriben versos, y los publican o los declaman, y eso es todo. En el Perú, Eguren fue poeta entre los primeros; Moro también lo fue, lejos de los tablados, de los corrillos donde se vende y prostituye la poesía rastrera, alicaída, cuando alirrota, o alifingida.
>Sólo viviendo la vida a cada hora vale la pena vivirla, y valía la pena vivirla al lado de él. No bien llegaba entre otra gente, se establecía, se imponía una jerarquía, que muchos no le perdonaban, no le han perdonado. Ningún prestigio resistía cuando entraba: prestigio del nombre, el rango, el nombre, o simplemente prestigio del prestigio; nadie lo engañaba con los oropeles, o las virtudes postizas del poder, de la habladuría o de la fama. Mas que nadie sensible a las ilusiones de la belleza (pero no las hubiera llamado ilusiones), estaba completamente insensible a las ilusiones frutradas de los noticiarios, de la actualidad falaz, fugaz de las agencias de noticias. La actualidad donde él vivía era otra; actualidad igualmente fugaz pero eterna, y luego verdadera, actualidad sin tiempo en el tiempo...
>De llevarse a cabo tal designio es probable que Moro hubiera demostrado las dotes elevadas de moralista, moral de pocas reglas pero rigurosas: no permitirse ruindad alguna, no tratar con nadie para envilecerlo, al contrario para exaltarlo o enaltecerlo.
>No encuentro adjetivo que lo califique mejor que: disconforme. Desconformidad total, sin arrebatos ni arrepentimientos, desconformidad con lo sabido, con lo trillado, lo establecido,...Pero es desconformidad de poeta adorador vehemente de la vida, y no de filósofo gruñón, o amargado.
>No cualquier poeta es Poeta, no cualquier hombre es Hombre, en los tres reinos de la sangre, de la ternura y del espíritu.
>Angel y demonio: Hombre.
>!El lo ha sido!

André coyné. Del libro "Cèsar Moro" .Primera edición 1956.
Segunda edición 2003, Ensueño Indescifrable Editores, Lima. 56 páginas.
Corregida y aumentada.....25 soles
Mayor información: indescifrable979@hotmail.com

envio walter espinoza

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:56, Categoría: lecturas
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natalia toledo, mexico, poesia zapoteca

Natalia Toledo

Juchitán, Oaxaca, 1967

Poesia zapoteca

Xtuí

Gula’qui’ xtuxhu

beeu guielúlu’

ne bichuugu’ xtuí nucachilú

ndaani’ xpidola yulu’.

Biina’ guiehuana’ daabilú’

de ra guixiá dxaapahuiini’ nuu ndaani’ guielulu’.

Vergüenza

Pon el filo

de la luna sobre tus ojos

y corta la vergüenza que se esconde

en tu canica de tierra.

Llora espejos enterrados

hasta que desaparezca la niña.

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:53, Categoría: poesia
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domi chirongo, mozambique

Domi Chirongo

Mozambique

NASCENTE COINSCIDENTE

São quatro horas da tarde

já devia estar fora

deste serviço

há muito

muito tempo

mas não me conformo

preciso terminar

o relatório

para o chefe…

amanhã pode ser

tarde demais

amanhã pode ser

muito tarde demais

são quatro horas

e quinze minutos

em casa, meu quarto

reclama meu corpo

coberto de suor

minha amante

reclama

meu cheiro

de transpiração

são quatro horas

e trinta minutos,

no bairro

meu suposto filho

reclama dinheiro

da mesada

enquanto sua mãe

e minha vizinha

se embebeda

na primeira esquina…

mas para a desilusão

de muitos

hoje não vou sair daqui

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:51, Categoría: poesia
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charles boudelaire, francia

LA MUERTE DE LOS ARTISTAS

CHARLES BAUDELAIRE

¿Cuántas Veces aún debo mover mis cascabeles,

besar tu frente, caricatura triste?

Para dar en el blanco de mística natura,

¿cuántas flechas, ¡oh aljaba!, perderé todavía?

Usaremos el alma en complots muy sutiles

y algunas armaduras aún demoleremos,

antes de que contemples a esa gran Criatura

cuyo infernal deseo nos llena de sollozos.

Hay quienes no pudieron conocer a su Ídolo,

y esos escultores marcados con la afrenta

que el pecho y la cabeza se martillan tan sólo

tienen una esperanza, extraño Capitolio.

Pues la muerte, cayendo lo mismo que un sol nuevo

hará abrirse las flores que encierra su cerebro.

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:49, Categoría: poesia
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vicente gervasi, venezuela

Vicente Gerbasi
De Mi padre el inmigrante

Venimos de la noche y hacia la noche vamos.
Atrás queda la tierra envuelta en sus vapores,
donde vive el almendro, el niño y el leopardo.
Atrás quedan los días, con lagos, nieves, renos,
con volcanes adustos, con selvas hechizadas
donde moran las sombras azules del espanto.
Atrás quedan las tumbas al pie de los cipreses,
solos en la tristeza de lejanas estrellas.
Atrás quedan las glorias como antorchas que apagan ráfagas seculares.
Atrás quedan las puertas quejándose en el viento.
Atrás queda la angustia con espejos celestes.
Atrás el tiempo queda como drama en el hombre:
engendrador de vida, engendrador de muerte.
El tiempo que levanta y desgasta columnas,
y murmura en las olas milenarias del mar.
Atrás queda la luz bañando las montañas,
los parques de los niños y los blancos altares.
Pero también la noche con ciudades dolientes,
la noche cotidiana, la que no es noche aún,
sino descanso breve que tiembla en las luciérnagas
o pasa por las almas con golpes de agonía.
La noche que desciende de nuevo hacia la luz,
despertando las flores en valles taciturnos,
refrescando el regazo del agua en las montañas,
lanzando los caballos hacia azules riberas,
mientras la eternidad, entre luces de oro,
avanza silenciosa por prados siderales.

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:48, Categoría: poesia
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oliverio girondo, argentina

Oliverio Girondo

Cansancio

Cansado.

¡Sí!

Cansado

de usar un solo bazo,

dos labios,

veinte dedos,

no sé cuántas palabras,

no sé cuántos recuerdos,

grisáceos,

fragmentarios.

Cansado,

muy cansado

de este frío esqueleto,

tan púdico,

tan casto,

que cuando se desnude

no sabré si es el mismo

que usé mientras vivía.

Cansado.

¡Sí!

Cansado

por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato

y de una cola auténtica,

alegre,

desatada,

y no este rabo hipócrita,

degenerado,

enano.

Cansado,

sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

(del libro Persuasión de los dias - 1942)

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:47, Categoría: poesia
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benilson pereira

Benilson Pereira

SENHOR DA GUERRA

a George W. Bush

Por mais e maiores motivos

que levem a guerra

não a defenderei jamais.

Minha belicosidade morre junto

com cada inocente

que perece face tão insana decisão.

Pensar a guerra hoje

é perder todo respeito

pela condição humana

e por si mesmo.

É esquecer os campos de extermínio da Alemanha,

os horrores da Coréia, Vietnam e tantas outras menores

mas nem por isso menos hediondas.

O planeta agoniza!

milhões morrem de fome!

A vida mesmo agonizando

desesperadamente pede passagem

tenta sobrepor-se à morte.

Senhor da guerra!

Saiba, todas foram perdidas

as passadas e as que vierem.

Toda guerra é perdida, mesmo antes de começar.

Seu tão decantado poder

bem que poderia ser usado

para promover a paz entre os povos

diminuindo o sofrimento de milhões

não é possível promover a paz através de guerras.

Mas você sente mesmo este prazer mórbido

em arrancar sonhos, desfazer projetos

não respeitando nem mesmo os jovens de seu próprio país

pois através da propaganda mentirosa

incita-os a beligerância

e tenta transformá-los em nada, seres de sentimentos obscuros

assim como você.

Saiba, Senhor da Guerra,

por mais que tente

ou que imagine-se vencedor

jamais terá na boca o mel da vitória.

Sentirá sim, o gosto putrefato do sangue e vísceras

daqueles que de forma vil e covarde assassinou

usando para acobertar sua sanha criminosa o nome de Deus.

Deus, se realmente existe, certamente

não estará olhando para você.

Se permite seus desatinos, insanidade

e sanha voraz de poder

é porque seus desígnios para a humanidade

só ele conhece, só ele vai decidir.

Você, Senhor da Guerra

apesar de achar-se grande
nada, nada, nada, significa.

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:45, Categoría: poesia
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Nohemy Rivera Rápalo, Honduras

Si…

Si escribiese tu nombre en la arena

Y la tumultuosidad de una ola lo borrase

Sería tan fácil borrarlo de mi mente

En medio de la agitada efervescencia de mis ideas?

Si un día descubro que el sol se oscurece

Cual eclipse intempestivo en pleno día

Podrá mi corazón asimilar que el amor

Se esfuma como una hoja que arrastra el viento?

Si la única experiencia onírica de mi cansado cuerpo

Es unir mi mano a la tuya en busca de una perdida isla

Sabrá mi mente que no existe ilusión más vana

Que pretender llamar felicidad a lo imposible?

Nohemy Rivera Rápalo

Trinidad, S.B. Honduras.

Por lobitogabriel - 23 de Octubre, 2006, 17:43, Categoría: poesia
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pablo neruda, chile

LOS HÉROES

En este barco de sangrienta ciénaga
muchos fueron heridos y cayeron:
se los tragó el abismo desdichado
con sus torturas y sus prisioneros.
Para esta fortaleza de- los crueles
en Washington hay balas y dinero
y el hijo de Trujillo es un galán,
para Hollywood, es rodo un caballero.
Pero los estudiantes que disparan
contra el mal, solitarios o dispersos,
no encontrarán asilo en Embajada
ni encontrarán navíos en el puerto
ni avión que los transporte a otro lugar
sino al que a donde esperan los
tormentos.
Le negarán la visa a Nueva York
con los más contundentes argumentos
hasta que el joven héroe clandestino
es, después, delatado y descubierto:
y no le dejarán ojos en las cuencas,
uno por uno quebrarán sus huesos.
Luego se pavonean en la ONU
con este Mundo Libre que tenemos
y habla el Ministro Norteamericano
dando a Trujillo nuevos armamentos.
Y esta historia es terrible, y si han sufrido
me van a perdonar, no lo lamento.
Así se perpetúan los malvados:
ésta es la realidad, y yo no miento.

PABLO NERUDA